Цена твоей ошибки - Каролина Бехтерева

7 лет назад.

Кирилл.

— Кир, долго ты еще? — Слышу за спиной голос Сашки, а сам продолжаю разгребать завалы в гардеробе, пытаясь отрыть свою куртку.

— Хер его знает, не могу найти здесь нихера. — Злобно рычу и отшвыриваю какую-то розовою дичь. Носят же девки такое… Аж глаза выедает от яркости.

Наконец-то нахожу кожанку и наспех накидываю на плечи.

Едва доходим до выхода, как пусть мне преграждает какой-то пацан.

— Кирилл… Мы можем поговорить? — Смотрю на мелкого сверху вниз и пытаюсь в памяти откопать кто это, но нифига… Морда вроде знакомая, но имени не знаю.

— Нет. Я спешу! — Грубо откидываю пацана в сторону и выхожу в школьный двор.

— Это кто? — Сашка оглядывается назад на парня, а мне так похер, что аж неудобно.

— Я ебу? Ботан какой-то.

Пересекаем двор и выходим к дороге. Водитель уже ждет, предварительно открыв для нас дверь.

Блять, скорей бы 18, а то, как принцесску какую-то домой отвозят. Хочу свою тачку… Если успешно сдам экзамены и поступлю в универ, батя обещал подогнать колёса.

А я поступлю… С такими бабками, 100 % поступлю.

Улыбаюсь своим мыслям, предвкушая ночные гонки по пустым дорогам.

Пока торчали в пробке, на телефон приходит смс с адресом очередной вечеринки.

— Саня! Сегодня тусим! — Пропел, глядя на друга.

Тот лишь покачал головой, в мыслях привыкая, что опять ему придется тащить на себе моё пьяное тело домой.

Подъезжаем к высоким воротам «резиденции» четы Бессаевых, как замечаю щуплую фигуру у самого входа.

— Блять! Да он затрахал таскаться за мной! — Гаркнул, всматриваясь в окно.

— Аахахахх Бес, мож он того…. Ну, голубых кровей? — Веселится друг, поглядывая на моего сталкера.

Отвешиваю другу увесистый подзатыльник и выхожу на улицу.

— Слыш, ты! Какого хрена тебе нужно? — Надвигаюсь на щуплого, а тот нервно очечки свои на носу поправляет и голову запрокидывает, так как я значительно превосхожу его в росте.

— Кирилл… выслушай меня, пожалуйста… Мне очень нужна твоя помощь.

— В службу спасения позвони.

— Кирилл, пожалуйста… у меня нет времени… я могу не успеть… — Лопочет очкарик, чем изрядно начинает раздражать.

— Времени у тебя действительно нет. Олег! Убери его от меня!!! — Крикнул водителю, и 130-тикиллограмовая туша начала надвигаться на щуплого.

Он что-то бормотал, что-то просил, но мне плевать. Жутко устал после уроков, да и перед вечеринкой не мешало бы отдохнуть нормально.

— Сань, пошли пошпилим в стрелялки. — Друг плетется следом, посмеиваясь, глядя, как пацана за шкирки уводит Олег в сторону.

Ужрался я сегодня прилично. Вливал в себя всё, что горит, и в итоге едва стоял на ногах. Скривился, думаю об очередных нравоучениях отца утром.

Вышли из клуба всей толпой, а передо мной опять пацан этот нарисовался.

Закатываю глаза под общий ржач ребят, как тут же слышу интересное предложение.

— Бес, может в дартс поиграем? — Ехидно улыбаюсь и хватаю за ветровку очкарика.

— Поехали, пообщаемся, как ты и хотел.

В глазах парня загорается какая-то странная искра. Толи надежда, толи радость.

Машину одна за другой останавливаются в отдалённой части города. Выходим, вытаскивая на свет божий щуплого. Кто-то подхватывает его под белые рученьки и толкает вперед.

Парень оказывается в тупике. Вокруг каменные стены, а выход только один — через нас.

Слышу, как открываются багажники тачек, и смех прокатывается волной, отдаваясь эхом.

— Ну что? Игра началась… — Сын нынешнего мера города подхватывает пустую бутылку, и с размаху швыряет в сторону щуплого.

Тот успевает увернуться и звон битого стекла, осыпающегося на землю, звучит в углу тупика.

Мы по очереди швыряем в пацана бутылками. Кто-то попадает в цель, и очкарик стирает кровь с рассеченной брови рукавом ветровки.

Игра жестокая, но увлекательная.

Злорадствую, ибо сам напросился. Придется отбить у него всяческую охоту таскаться за мной.