Любовь с пятого этажа - Дарья Милова

Я кивнула, отпила — и закашлялась. Острый перец в коктейле оказался серьёзнее, чем я ожидала. Полина захохотала.

— Вот! Живее стала. Уже хорошо.

И как раз в этот момент я почувствовала взгляд.

Он — знакомое, почти физическое ощущение. Как будто кто-то дотронулся до лопатки, хотя ты одна. Я оглянулась — и встретилась глазами с мужчиной у стойки.

Высокий. Тёмные волосы. Уверенная осанка и лёгкая полуулыбка. Не Виктор. И уж точно не Костя.

— Он смотрит на тебя, — прошептала Полина, не оборачиваясь. — Справа, у бара. Прямо смотрит. Уже минуту.

— Я не в настроении, — пробормотала я.

— Алиса, ты прекрасно выглядишь. Ты в отличной форме. И ты заслуживаешь немного мужского внимания. Не женись на нём. Просто — станцуй. Наслаждайся.

Музыка стала медленнее. Бар сменился лёгким лаунжем. Он встал со своего места, направился к нам. А я, сама не понимая зачем, встала навстречу.

— Можно вас пригласить? — спросил он, вежливо и уверенно.

Я не ответила сразу. Сердце забилось чаще. Где-то в груди боролись три эмоции: осторожность, тоска и голод по нормальному мужскому вниманию, без драмы и окон.

— Можно, — сказала я. — Только без пошлых фраз. Я за этим сюда не пришла.

— Тогда нам по пути, — усмехнулся он и протянул руку.

Я не успела уловить, в какой момент это случилось.

Мы танцевали — не слишком близко, но и не как два незнакомца на автобусной остановке. Мужчина был вежлив, движения уверенные, руки не липкие, взгляд — не жадный. И в этом была лёгкость. Наконец-то.

Я даже позволила себе чуть расслабиться.

И вот — резкое движение.

Мой партнёр отшатнулся, едва не потеряв равновесие. Чья-то рука вцепилась ему в плечо и резко оттолкнула в сторону.

— Эй! — возмутился он.

Но я его уже не слышала.

Потому что прямо передо мной стоял он.

Виктор.

Он был не в каске. Не в майке. В тёмной рубашке, расстёгнутой на горле, рукава подвернуты. Волосы чуть растрепаны, взгляд — сосредоточенный, острый, как лезвие.

— Ты что творишь?! — выдохнула я, забыв про музыку, про всех вокруг.

Он не отрывал от меня взгляда. Как будто сцена с танцем вообще не имела значения. Как будто он пришёл за мной. Только за мной.

— Этот тип хватал тебя за талию. Мне не понравилось, — сказал он тихо, но так, что сквозь шум я услышала каждую букву.

открыла рот, чтобы что-то ответить — может быть, отчитать его, может, пошутить, — но он опередил меня.

— Мы с тобой уже столько раз встречались, — сказал Виктор, чуть склонив голову, голос стал мягче. — Ты знаешь моё имя. А я твоё — до сих пор нет.

Я замерла.

Он смотрел внимательно. Словно всерьёз. Не флиртовал. Не играл. Просто хотел знать.

И это почему-то оказалось страшнее, чем все его наглые ухмылки и появление посреди танцпола.

— Алиса, — выдохнула я. — Меня зовут Алиса.

На его лице что-то дрогнуло. Не улыбка — нет. Что-то тёплое. Настоящее.

— Алиса, — повторил он, будто пробовал имя на вкус. — Подходит. Упрямая, быстрая, яркая.

— Не смей приписывать ко мне поэзию, — буркнула я, чувствуя, как щеки предательски разогреваются.

Он сделал шаг ближе, и теперь я слышала не только его голос — дыхание, тепло, чуть солёный запах кожи и парфюма.

— Один танец?

Я кивнула. Молча.

Он взял меня за руку. Без напора. Аккуратно. Почти будто спрашивал разрешения.

И я позволила.

Музыка сменилась. Больше ритма. Больше света.

А мы просто стояли. Посреди танцующих тел, света, огня, жара. Он медленно обвёл ладонью мою талию, а я положила руку ему на плечо — как будто это был не первый наш танец. Как будто мы уже когда-то вот так — стояли посреди шумного зала и молчали.

Питер, жара, открытые окна и эмоции, которые невозможно закрыть.

Глава 8

Виктор

В шуме клуба её голос звучал тише, чем музыка. Но для меня он заглушал всё остальное.

Алиса.

Я мог бы назвать это совпадением. Или даже судьбой — если бы верил в такие штуки. Но в реальности — это была чертова пытка.

Восемь дней.

Восемь дней я торчал на тросах, в пыли и штукатурке, красил фасад её дома — и не видел её ни разу. Ни одной тени за шторой. Ни силуэта. Ни даже проклятого силуэта чайника на подоконнике. Как будто она испарилась.

И знаешь, это бесило.

Я не привык к тому, чтобы кто-то оставался в голове вот так — без разрешения. Без логики. Слишком ярко, слишком резко. А она… просто исчезла. Будто знала, что я там. Будто избегала.

А теперь — вот она. Танцует в клубе. С другим. Смеётся. Светится.

И во мне что-то клацнуло.

Я не планировал врываться, правда. Но когда увидел, как тот парень тронул её за талию, как склонился ближе — всё потемнело. Я не думал. Просто пошёл.

И вот теперь я здесь. Смотрю в глаза, которые пронзают куда глубже, чем хочется признать. Слушаю её имя. Алиса.

И понимаю — у меня нет ни малейшего шанса просто вычеркнуть её. Уже нет.

Когда она положила руку мне на плечо, я почувствовал, как внутри что-то щёлкнуло. Точно стало на место.

Этот танец был не о танце.

Он был о праве быть рядом. Хотя бы на несколько минут.

Я не верю в совпадения. Но, чёрт, если это и была случайность — я за неё благодарен до чёртиков.

Мы двигались в ритме, не обмениваясь словами. Музыка текла, как вода — медленно, вязко, интимно. Алиса чуть держалась на расстоянии, но пальцы не отнимала. Она смотрела вбок, но иногда — мельком — всё-таки ловила мой взгляд.

Я видел, как напряжены её плечи. Видел, как в груди у неё вздымается дыхание. Это не просто танец. Это что-то гораздо острее.

Когда музыка закончилась, она остановилась, не сразу убирая руку.

— Один танец, — прошептала она.

— И ты подарила его мне, — так же тихо ответил я.