Пьяный батя - Усталый мужик

Третья — женщина, тонкая, с длинными пальцами и глазами, которые видели слишком много. Дорогие одежды, но уже испачканные песком. Рядом с ней сундук — явно что-то ценное.

Четвёртый — писарь, по виду. Маленький, щуплый, с чернильными пятнами на пальцах. Выглядит так, будто сейчас упадёт в обморок.

Я подъезжаю.

— О-о-о, — протягивает холёный, — наконец-то цивилизованный человек!

— Не уверен, что ты прав, — фыркаю я.

— У нас беда! Наш караван напали разбойники! Мы потеряли почти всё! Вода на исходе! Ты должен нам помочь!

Я лениво смотрю на них, затем демонстративно постукиваю пальцем по своему полному тазу.

— О, — писарь сглатывает, — у тебя… вода!

— Вижу, не дурак.

Женщина смотрит на меня с надеждой.

— Ты не можешь оставить нас умирать!

— Могу, — лениво отвечаю.

Гнев благородных господ

Холёный мажор тут же меняется в лице.

— Ты смеешь так с нами разговаривать? Знаешь ли ты, кто я?

— Очередной богач, который думал, что пустыня прогнётся перед его золотом.

Его лицо краснеет.

— Я — Намир ибн Халид, наследник караванного дома Халида!

— Здорово.

— Мы заплатим тебе, когда вернёмся в город!

— Прямо сейчас.

— У нас нет денег!

Я смотрю на сундук рядом с женщиной.

— Конечно.

Она прижимает его ближе.

Телохранитель кладёт руку на рукоять меча.

— Ты требуешь с нас плату за воду, когда мы умираем?

— Да, — отвечаю честно.

Писарь сглатывает.

— Но… это негуманно!

— Так и есть.

— Ты монстр!

— Спасибо.

Намир сжимает кулаки.

— Если ты не дашь нам воды, я прикажу взять её силой.

Я тяжело вздыхаю.

— Ну, раз так…

Поднимаю копьё.

И, не отводя глаз, пробиваю дно таза.

Вода хлынула на раскалённый песок, моментально впитываясь.

Женщина вскрикивает.

Писарь задыхается.

Телохранитель выхватывает меч, но замирает.

А Намир бледнеет, как простыня.

Я ухмыляюсь:

— Если не заплатите, то никому не достанется.

Попытайся сказать "нет"

— Ты… ты… — Намир едва дышит.

— Ой, давай без истерик. — Я пожимаю плечами. — Вода либо твоя, либо пустыни.

Он шипит, хватает припрятанный кошель и швыряет его в меня.

Я ловлю, подбрасываю, слушаю приятное позвякивание серебра.

— Молодец.

Он дрожит от ярости.

— Ты пожалеешь об этом.

— А ты меня поцелуй в попу.

— Ч-что?!

Я указываю на свой зад.

— Либо никто из вас не напьётся воды, либо целуй. В щёчку. Не бойся, я её мою. Влажной, чистой водой.

Писарь едва не падает в обморок.

Женщина прикрывает рот рукой.

Телохранитель кашляет, скрывая улыбку.

Намир дрожит, но… делает шаг назад.

— Ты псих.

— Ну, значит, никто не пьёт.

Женщина хватает бурдюк и подаёт мне ещё одну монету.

— Я… заплачу.

— Ну вот, совсем другое дело.

Телохранитель кидает пару монет в мой кошель.

— Просто дай воды и уйди.

Я передаю им бурдюк.

Писарь, едва дождавшись, жадно пьёт, брызгая водой на одежду.

А Намир стоит, стиснув зубы, отказываясь делать глоток.

Я хмыкаю.

— Не хочешь пить?

— Уйди, — выдыхает он.

— Как скажешь.

Разворачиваюсь, трогаю поводья Одуванчика.

А у него в глазах — чистое веселье.

Простые люди, простая благодарность

Чуть дальше я натыкаюсь на караван бедняков.

Голодные лица, потрескавшиес

я губы, дети, жмущиеся к матерям.

Я молча подаю им бурдюк.

Они не спрашивают, не требуют. Просто принимают, с благодарностью в глазах.

Один мужчина, седой, с мозолистыми руками, протягивает мне серебряную монету.

— Возьми.

— Не надо, — пожимаю плечами.

Он качает головой.

— Вода — дороже золота. Ты не требовал, но это правильно.

Я принимаю.

Они благодарят, а я продолжаю путь.

К Некрополису.

К мадам Моранe.

Продолжение следует…

Глава 17. Город мёртвых и экскурсия с холодной спутницей

Некрополис. Город мёртвых, город идеального порядка. Высокие готические шпили взмывают ввысь, чёрные здания с огромными стеклянными витражами сияют в свете магических фонарей. Улицы вычищены до блеска, растения подстрижены так идеально, что местные сады напоминают картины безупречного вкуса.

И толпы туристов.

Боже мой, туристы.

Скелетные семьи в одинаковых шляпках с лентами. Напыщенные мумии из города пирамид, чинно прогуливающиеся в сопровождении целых кортежей слуг. Два странных типа с длинными клыками, явно вампиры, которые смотрели на меня так, словно я бурдюк с вином.

А на воротах — не пробки, не толкучка, а идеальный порядок. Стражники — два здоровенных существа, то ли зомби, то ли скелеты в тяжёлой броне, — осматривают каждого и пропускают без суеты.

"Почему этот город не стёрт с лица земли Светлыми силами?" — спросишь ты. Да всё просто. Ритуальные услуги высшей категории.

Здесь хотят быть похороненными все — князья, короли, аристократы, влиятельные купцы и даже вожди диких племён. Мавзолеи, гробницы, персональные усыпальницы — идеальные, дорогие, возведённые в вечность.

По улицам носятся крикуны:

— "Вы будете выглядеть лучше при смерти, чем при жизни!"

— "Сияющая кожа, не подвластная тлению! Новейшие бальзамирующие растворы!"

— "Траурные одежды от лучших модельеров! Хороните себя со стилем!"

Но самая жуткая вывеска попалась мне на глаза чуть дальше.

Некрофильский бордель.

Да. Да, именно это.

Я почувствовал, как волосы на голове зашевелились, а мозг выдал только одну мысль: "Нет. Нет. Нет. Я, конечно, ебанутый, но не до такой же степени."

И тут из окна мне помахала… э-э… дама.

С первого взгляда — обычная, живая. Но длинные клыки и её завораживающий магический голос, проникающий прямо в кости, ясно намекали, что она далеко не обычная.

— "Приходи, милый, я сделаю тебе большую скидку и высушу все твои проблемы и печали~"

По спине у меня пробежал ледяной озноб.

Я похлопал Одуванчика по боку:

— "Ускорься, родной, пока нас не высосали досуха."

Площадь, пирамида и университет, которого я забыл

На центральной площади высился огромный парк, а посередине — чёрная стеклянная пирамида.

Я почесал репу, припоминая, что чёртов некромантский университет находился где-то рядом. Где-то… но где, чёрт подери?

И тут меня за плечо схватила ледяная рука.

Я чуть не обосрался.

Разворачиваюсь — передо мной стоит… кто-то. Явно мёртвая, но чёрт её разберёт, кто именно. Вампир? Призрак? Зомби?

Чёрные волосы, бледная кожа, напыщенный чёрный макияж.

Горничная.

Точно. Горничная мадам Моранны.

Она медленно кивнула:

— "О, наконец-то вы прибыли. Стража сообщила о вас, я поспешила найти вас и показать дорогу. Вы ведь всё равно забудете, где находится университет."

Я посмотрел на неё.

И знаешь, какая мысль меня пронзила?

"Почему меня помнят только мертвецы?"

Что-то стало тяжело на душе.

Но отмахнуться от этого я не мог — пришлось идти с ней, следуя по чёрным мостовым города.

Экскурсия по городу мёртвых

Как выяснилось, город был не только красив, но и организован, как швейцарские часы.

— Здесь наш центр ритуальной магии. Здесь работают