Болевой порог - Ольга Рузанова

- Не извиняйтесь, Ольга Иг…, то есть… Оля… это моя работа, я действовал согласно инструкции.

Я хотела возразить, подняла на него глаза и застыла. В голову пришла абсолютно бредовая мысль. Тот аноним… А что, если это Олег?! Он писал мне, и он же поможет сбежать.

- Что? – уставился он на меня недоуменно.

- Ничего… - я гипнотизировала взглядом, выискивая в его лице малейшее подтверждение своей догадки.

Это не он. Олег не умеет врать и актер он никудышный.

Сдержанно выдохнув и попрощавшись с мужчиной, я ушла к себе. Мне нужно было поговорить с Шевцем. О сообщениях от неизвестного и о своей дальнейшей судьбе. Он обещал отпустить, и я была намерена потребовать выполнения обещания.

Находиться здесь становилось все невыносимее. Чем ближе он ко мне подбирался, тем больнее становились его уколы. Он забрался мне под кожу, прочно засел в голове, подчинил себе мое тело. И при этом не переставал жалить, отравляя мою душу.

Мне нужно бежать от него, бежать, куда глаза глядят, пока он не погубил меня окончательно.

Я битый час вертела в руках телефон с его именем на экране и никак не решалась нажать на «позвонить». Вроде, и повод веский, а все равно страшно. Боялась нарваться на грубость или очередную уничижительную реплику. Но, с другой стороны, у меня ведь важная информация, имеющая непосредственное отношение к самому Шевцу.

- Да? – он ответил на втором гудке, наверное, держал телефон в руке.

- Дима, ты приедешь сегодня?

- А надо? – понизил голос, и у меня тут же мурашки побежали по коже.

- Надо… Нам поговорить надо. Это важно, - я старалась говорить убедительно и, по возможности, спокойно.

- Буду в семь, - ответил он и сбросил вызов.

Отлично. Оставалось занять себя чем-нибудь два часа, чтобы не сгрызть до мяса ногти.

Перебрала вещи в шкафу, на всякий случай, отложив в сторону те, в которых я сюда приехала. Потому что уезжать планировала в них же. Поболтала с Тати. Она похвасталась, что у ее Пупсика случился инсульт. Попросила помочь выбрать траурное платье, на случай, если «не» дай Бог, он помрет.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Дима приехал ровно в семь, как и обещал. Я выждала в комнате минут пятнадцать, взяла ноутбук и пошла вниз. Сидеть и ждать, когда он сам ко мне придет, не было ни сил, ни желания.

Нашла его в кабинете.

- Я войду?

- Входи, - я прошла и присела на стул напротив него, вероятно на тот самый, на котором вчера сидел Никита.

- Дима, ты сказал, что отпустишь меня, когда вернешься из командировки…

- Это твой важный разговор?.. – он откинулся в кресле и прикрыл глаза.

- Для меня это важно…

- Тебе здесь плохо?

Я замолчала, опустив глаза на нервно подрагивающие пальцы рук.

Да, плохо! Мне плохо рядом с тобой! Ты обижаешь меня грубостью, презрением, равнодушием. Ломаешь меня! Унижаешь! Рвешь сердце на части!

Вот что хотелось крикнуть ему в лицо, но я лишь молча жевала губу и теребила подол платья.

- Ты обещал…

- Обещал… - повторил он, потирая переносицу двумя пальцами.

Меня накрыла паника. Дима не собирался выполнять обещание. Обманул?!

- Зачем ноут принесла? – вывел из транса его голос.

- В твоем доме предатель, - глухо ответила я.

Он открыл глаза и подался ко мне через стол. Только сейчас я заметила, каким уставшим он выглядит. Будто не спал прошлую ночь.

- Поясни…

- Мне пишет кто-то, представляется «доброжелателем»…

- Показывай! – всю его расслабленность как рукой сняло. Он весь подобрался и превратился в самого себя. Решительного, жесткого, бескомпромиссного.