Любовь с пятого этажа - Дарья Милова

Мама обняла меня, подмигнула Виктору и сказала:

— Ну, теперь точно вижу — ты счастливая. Сразу по глазам.

— Теперь рассказывай, — добавила мама, перехватывая у меня пальто. — Кто он, чем дышит, и почему у него такие серьёзные глаза.

— Мама, — протянула я, — у него нормальные глаза. Просто он работает много.

— Это тоже запишем, — улыбнулась она, и тут же повернулась к Виктору. — А вы, Виктор, проходите. Тут тесно, но душевно. Если вы Алису выдержали — вас уже ничто не испугает.

— Спасибо, — вежливо ответил он. — У меня отличная тренировка каждый день. Танцы, характер, кофе без сахара.

— Что? — вскинулась бабушка с кухни. — Без сахара?! Ты что, больной?

Все рассмеялись. Варя закатила глаза:

— Он просто… странный. Но хороший. Я проверяла.

— Проверяла? — уточнил дядя Саша, присаживаясь за стол.

— Да. Он мне варит овсянку по утрам. А ещё он Алису любит. Так что пусть будет с нами.

Тишина повисла ровно на пару секунд. Потом бабушка вышла из кухни, вытирая руки о передник, и, глядя строго, сказала:

— Варя права. Девочка в пять лет уже понимает, где любовь, а где нет. Так что, если ты — с ней и за неё, садись к столу. Только соли передай.

— Конечно, — кивнул Виктор и передал солонку.

Ужин был невероятным: тёплый, шумный, настоящий. Варя сначала ела аккуратно, потом уже располагалась как своя — с пирогом в одной руке и компотом в другой. Её рассматривали, расспрашивали, но всё с нежностью. Без нажима.

Мама всё время смотрела на нас с Виктором, как будто подбирала нужные слова. И когда мы уже доедали пирог с яблоками, она накрыла мою ладонь своей и тихо сказала:

— Знаешь… я рада, что ты пришла к этому сама. Без советов. Без толканий. Всё по любви. А значит — правильно.

Я с трудом сдержала слёзы.

— Спасибо, мам.

— Я видела, как ты была одна. Как пряталась. Как… закрылась от всего. А сейчас ты — живая. И это видно не только мне.

В этот момент Варя поднялась из-за стола, подошла ко мне и легла головой на плечо.

— Алиса… мне тут тоже нравится. А мы приедем ещё?

— Конечно, приедем, — ответила я и поцеловала её в волосы. — Здесь теперь и твой дом.

И, может, я не говорила этого вслух, но внутри точно знала — да, теперь это моя семья. Целиком. Со всеми — и с Варей, и с Виктором, и с этой кухней, где пахнет пирогами и счастьем.

Поздний вечер был похож на сон — мягкий, тёплый и какой-то неестественно спокойный. Варя уснула ещё в машине, обняв своего бегемота и уткнувшись в моё плечо. Виктор осторожно переносил её на руках, пока мы шли от парковки до лифта, а я шла рядом, чуть сзади, глядя, как он несёт дочь с такой нежностью, будто она — его самое драгоценное сокровище.

— Хороший был день, — сказала я, когда двери лифта закрылись.

— Очень, — тихо ответил он, поправляя плед, которым укрыл Варю. — Спасибо, что убедила меня поехать. Я видел, как ты дома.И как Варя там вписалась… Это было… правильно.

Я улыбнулась.

Лифт плавно замер. Щелчок. Двери раскрылись.

И в тот же миг — как удар в грудь.

Возле нашей двери стояла женщина. Высокая, стройная, с идеально прямыми светлыми волосами, в дорогом пальто, с чемоданом у ног и сигаретой в руке. На каблуках. В полумраке коридора она казалась чем-то из чужой жизни. Не нашей. Не отсюда.

Я сразу почувствовала, как напрягся Виктор. Его спина стала прямой, как струна, руки крепче прижали Варю.

Женщина подняла глаза. Улыбнулась — не сердечно, нет. Как будто репетировала перед зеркалом.

— Привет, Витя, — сказала она. — Надеюсь, не слишком поздно. Я… решила, что хочу увидеть дочь.

Дочь.

Эти слова впились в меня, как лёд. И вдруг всё вокруг замерло.

Моё сердце пропустило удар. Варя всё ещё спала. Виктор… не издал ни звука.

А женщина стояла, словно ни в чём не бывало. Словно не она ушла. Не она всё это разрушила.

И мне впервые стало по-настоящему страшно.

Глава 29

Виктор

Я не верил своим глазам.

Нет, я не верил в то, что она здесь. На пороге моей квартиры. После всех этих лет. После всех слов, что она когда-то швырнула мне в лицо. После того, как... бросила Варю, как чемодан без ручки.

И вот теперь — с сигаретой, с чемоданом, в пальто за ползарплаты и с видом человека, который считает, что ему что-то ещё должно.

Я не сразу понял, что сжал Алисе запястье. Не грубо — просто… крепко. Как якорь. Потому что иначе бы пошёл на неё с голосом, от которого содрогнулась бы лестничная клетка.

— Что ты здесь делаешь? — сказал я наконец. Тихо. Настолько тихо, что Алиса напряглась. А значит, голос у меня был ледяной.

Женщина усмехнулась. Наглая, отточенная, словно вырезанная из глянца.

— Ты же знаешь. Я пришла за дочерью.

Слово «дочерью» прозвучало, как пощёчина.

Я почувствовал, как внутри всё начинает закипать.

Я вдыхал медленно. Я слишком хорошо знал, что будет, если сорвусь. И рядом — Алиса. Варя. Все мои настоящие смыслы этой жизни.

— Ты не видела её пять лет, — я выдохнул, стараясь не поднять голос. — Ни писем. Ни звонков. Ни чёртовой открытки на день рождения. Ты отказалась от неё.

— Я запуталась, — она сделала шаг ближе. — Я тогда не справлялась, Витя. Ты был всегда сильнее, собраннее… А я — просто…

— Ты была взрослая женщина, — перебил я. — И сделала выбор. А теперь зачем? Что ты здесь забыла?

Молчит.

Алиса слегка сжала моё запястье в ответ. Спокойно, но решительно. Её голос прозвучал тихо, но твёрдо:

— Дай мне Варю.

Я посмотрел на неё. В её глазах не было паники. Не было растерянности. Только осознанность. И защита.

— Я отнесу её внутрь, — продолжила Алиса. — Пока она не проснулась. Пусть хоть эта ночь будет без грязи.

Я кивнул. Передал ей Варю, аккуратно, стараясь не потревожить. Девочка чуть повела плечом, уткнулась в Алису, но не проснулась.

Я остался