Две полоски после вечеринки - Лина Филимонова

Но мне хорошо.

Я ни о чем не думаю. Я просто лечу…

Нет. Для полета это слишком медленно.

Наклоняюсь к своему водителю:

- Можно побыстрее?

- Нет.

- Почему?

- Ты без шлема.

- Плевать.

- Нет.

Какой, блин, строгий! И немногословный. У него не забалуешь…

Тревога, зашевелившаяся где-то в груди, после его слов рассеивается. Он не сделает мне ничего плохого!

***

Покатавшись по значительной части города, мы возвращаемся на то же место. На ту самую парковку.

Я спрыгиваю с мотоцикла. Замечаю, что он припарковался у какого-то заведения под названием “Монако”. Это то ли кафе, то ли бар. А мне как раз нужно в туалет…

Когда выхожу из дамской комнаты, байкер уже сидит на диване за низким столиком и что-то пьет. Жестом подзывает меня. Я сажусь рядом.

- Как тебя зовут? - спрашивает он.

Да какая разница?

Не знаю почему, но мне не хочется говорить свое настоящее имя. Это же как будто немного не я…

- Ну допустим, Эсмеральда. А тебя?

- Ну а я тогда, получается, Квазимодо.

Я хмыкаю. Не очень смешная шутка.

А, впрочем, мне сейчас вообще не до шуток.

- Выпьешь чего-нибудь? - спрашивает он.

Я киваю. Пить хочется.

- Сделай девушке чаю, - говорит он официанту. - Ромашкового.

- Чаю? - удивляюсь я.

- Ромашковый успокаивает.

- А кто сказал, что мне нужно успокоиться?

- Я говорю.

Что-то он уже начинает немного раздражать! Всегда все знает и все решает.

- А ты что пьешь? - спрашиваю я.

- У меня свое успокоительное.

И он протягивает мне бокал, в котором плещется красивая оранжевая жидкость, похожая на апельсиновый сок.

Отпиваю.… Что это за дрянь?!

Горькая, как мое сегодняшнее разочарование. Соленая, как мои слёзы. Ледяная, как сердце моего бывшего парня... Но - с ярко выраженным вкусом грейпфрута.

- Ну как? - спрашивает он.

- Мне нравится.

- Серьёзно?

- Идеально сочетается с моим настроением.

Я допиваю освежающий напиток.

И мой новый знакомый кивает официанту:

- Повторите. Два раза.

Когда приносят новые бокалы, мы чокаемся. Пьём.

- Сколько тебе лет, Эсмеральда? - вдруг спрашивает мой Квазимодо.

- Двадцать пять, - выдаю я.

- Чем занимаешься по жизни?

- Работаю в рекламном агентстве.

Зачем я вру? Да просто не хочу говорить правду. Не хочу быть собой.

Да и какая разница… Сейчас допью и вызову такси. Поеду домой. Лягу спать.

А завтра… проснусь и вспомню, как Катька Ерофеева стояла на коленях перед Платоном…

Я встряхиваю головой, чтобы отогнать неприятные мысли и навязчивые картинки.

И - только сейчас впервые по-настоящему смотрю в лицо байкера. Прямо. Внимательно.

У него темно-карие глаза. Густые черные брови. Трехдневная щетина. Волевой подбородок. И - крупные чувственные губы.

А он красавчик! Совсем не Квазимодо…

Я ловлю себя на том, что заправляю выбившуюся прядь волос за ухо.

Я что, пытаюсь ему понравится?

Нам приносят по новой порции напитка. Я, вроде, уже утолила жажду. Но когда передо мной ставят новый бокал, снова отпиваю.

- Что это? - спрашиваю его.

- Соленая собака.

- Что?!

- Так называется этот коктейль.

Мы снова сидим молча.

Он такой серьёзный. Думает свои серьёзные мысли. Выглядит строгим. Смотрит в сторону. Как будто меня тут вообще нет!

Это как-то даже обидно…

Мысли в голове почему-то начинают бежать все быстрее и быстрее. А язык бежит впереди мыслей. И я выпаливаю:

- Скажи, а я.… я привлекательная?

Он смотрит на меня из своей глубокой задумчивости. И произносит:

- Нет…

Я в шоке. Сегодня что, вечер разочарований?

- Понятно.

Где там мой телефон? Надо срочно вызвать такси. Плакать буду дома.

И тут я слышу:

- Привлекательная - не то слово. Ты охуенная. Просто нереальная… Даже плачешь красиво.

- Ч-чего?

От неожиданности я начинаю заикаться.

- Хочешь спросить, почему же я к тебе не подкатываю?

- Ну…

- Если честно, чутка растерялся.

Да ладно! В такое я точно не поверю.

- Не знаю, на какой козе к тебе подъехать, - продолжает он.

- Кавасаки - идеальная коза! - острю я.

Он смеётся.

Я улыбаюсь.

А ведь ещё час назад мне казалось, что я вообще никогда больше не смогу улыбаться…

Он кладет на стол пластиковую карточку в картонном чехле. Похоже на ключ от номера. Тут что, гостиница? Точно. Как я сразу не поняла? Отель Монако.

Номер у него интересный. 2306. Как дата моего рождения.

- Пойдем? - внезапно произносит байкер.

- Куда?

Он кивает на карточку.

Он что, приглашает меня к себе в номер?

11

Кирилл

Не надо сразу нападать.

Не надо показывать свой голод.

Аккуратнее.... Не спугни. Что-то ты бешено газуешь.

Она смотрит на ключ от номера, который я положил на стол.

- Ты предлагаешь мне….

Ноздри подрагивают. Нижняя губка надувается. Быстрый взгляд, несущий в себе гневную молнию...

- Подняться на крышу, - спокойно говорю я. - Полюбоваться видами ночного города. А ты что подумала?

- Ничего.

Нет, я не надеялся, что она сразу пойдет ко мне в номер.

Это просто намек на то, как могут развиваться события. Как я хочу, чтобы они развивались.

Ага, мечтай.

Чтобы такая девчонка сразу прыгнула к тебе в постель… Закатай все, что у тебя там раскаталось.

На мотоцикл-то прыгнула! А среди байкеров издавна ходит поговорка: села - дала. Вот только девчонка об этом вряд ли знает…

Да и байкеры больше прикалываются, чем сами в это верят.

- Пойдем?

Протягиваю ей руку.

Она вкладывает в нее свою ладонь. Маленькую, горячую, почти невесомую. Я поднимаю ее с дивана. Мы идём к лифту.

Я прошу официанта принести нам коктейли и пледы. Это не положено, но крупная купюра все решает.

Эсмеральда.… интересно, расскажет ли она мне причину своих слез? Думаю, да. Я скоро услышу душещипательную историю про козла… А от чего ещё может рыдать молодая девчонка? По-любому, парень обидел.

А я пожалел.

Потому что… самому хреново. А это пробуждает сочувствие и сострадание к ближним.

Ну и попутно - другие очень сильные чувства. И животные инстинкты. Особенно, когда она нежно прижимается к твоей спине грудью…

Для меня лучшее средство от любого стресса - погонять на мотоцикле. Подумал: вдруг и ей зайдет?