Две полоски после вечеринки - Лина Филимонова

Зашло!

Я вообще не ожидал, что она согласится. Думал: пошлет и пойдет дальше.

А она безо всяких разговор прыгнула на мой мотоцикл! Ну и, в процессе поездки я так размечтался, что к финалу чуть ли не бороздил асфальт поднятым стоп-краном.

И очень активно надеялся на немедленное продолжение в моем номере.

Пока не рассмотрел ее получше. И не понял: без раздумий она прыгает только на мотоциклы. Все остальное мне прямо сейчас не светит.

Нежная девочка…

Немного пугливая, немного безбашенная - от расстройства. По-детски серьёзная и сосредоточенная. По-взрослому печальная.

Я не знаю, как с такими... Вообще одичал.

Ладно, разберемся.

***

Мы на крыше. Я тут уже бывал, вчера. Случайно занесло. По привычке тянет повыше…

Вчера я был один. И мне было то ли тоскливо, то ли тошно, то ли все вместе сразу.

А сегодня со мной это чудо. Эсмеральда. Двадцать пять лет, работает в рекламном агентстве… Врет. Двадцать два - максимум. А то и меньше.

Женщины обычно врут о возрасте в другую сторону. Прибавляют только.… Блин, а вдруг ей нет восемнадцати? Тогда это попадалово…

Я на такое не пойду.

Она подставляет лицо прохладному ветерку. Смотрит на огни ночного города. Молчит. Вся в себе.

Зябко поводит плечами - платье у нее интересное: закрытое, под горло, но без рукавов. Эффектно подчеркивает тоненькую талию и крутой изгиб поясницы. На который мне пипец как хочется положить руку…

Но я просто накидываю ей на плечи принесенный официантом плед. Он сползает с ее оголенного плеча. Я поправляю его. Касаюсь кожи.

Вижу, как бьется жилка на ее шее. Как она быстро облизывает губы своим маленьким язычком. Как ловит плед тонкими пальцами.

Я накрываю ее руку своей.

Она замирает.

Меня кроет так, как не крыло никогда в жизни. Даже в острый пубертатный период. Приходится стоять по диагонали, чтобы слишком прямо и твердо не намекать ей на свои желания...

Стараюсь выровнять дыхание. Не дышать загнанным голодным зверем ей в ухо.

Ну ушко лучше шептать нежности.

- Такие яркие звезды…

- Да…. - выдыхает она.

И запрокидывает голову. Как будто для поцелуя. Охренеть…

Намек понял. Не дурак.

Тянусь к ней губами. Но… чёрт!

У нее звонит телефон. Она роется в своем клатче, достает его, я успеваю увидеть фотку девчонки на аватарке. Похоже, подруга звонит.

Эсмеральда отходит от меня на несколько шагов, как будто хочет создать видимость конфиденциального разговора.

Да пожалуйста! Я повернусь спиной, засуну руки в карманы и буду пялится на город. Типа я вообще на своей волне и мне пофиг, с кем и о чем ты разговариваешь.

Слышу женский голос. На фоне громкого шума. Слов разобрать не могу. Только то, что отвечает моя Эсмеральда.

- Что? Они звонили тебе? Ой… точно. У меня непринятые от обоих. Не услышала. Они успокоились? Супер. Я сейчас им напишу. Да спят уже наверное.… Звонить не буду. Спасибо, что прикрыла. Ты настоящий друг!

Интересно, о чем речь? Ничего не понял. Только последнюю фразу:

- Да, я… Я с ним. Потом расскажу.

С кем? Со мной?

Да нет. Речь точно не про меня. Видимо, про того, из-за кого она плакала.

Она сейчас должна была быть с другим…

В груди жжёт.

Что же меня так кроет-то? Я ее вижу впервые в жизни. А уже не хочу никому отдавать….

12

Ксюша

Я пишу родителям, что со мной все в порядке. Я на вечеринке. Скоро вернусь.

Регина меня прикрыла. Сказала им, что я на танцполе, а телефон валяется в сумочке на столе, поэтому я не отвечаю. Они не волнуются. Они думают, что у меня все хорошо…

Убираю телефон.

- Какие-то проблемы? - спрашивает мой Квазимодо.

И протягивает коктейль.

- Никаких проблем, - отвечаю я.

Я точно не собираюсь плакать у него на плече. И ничего ему рассказывать тоже не планирую.

Пью странную холодную жидкость. Смотрю на звезды.

Кто вообще придумал такой коктейль? Горько-солено-цитрусовый? И почему он мне нравится? Он же невкусный.

Мой спутник молчалив. Думает о чем-то своем. До меня ему как будто нет дела.

И, что-то мне подсказывает, что у него на душе тоже не очень радужно.

- У тебя когда-нибудь было такое ощущение, как будто вся жизнь разлетается на осколки? - срывается с моих губ.

Я же не хотела ничего говорить! Не удержалась.

Он некоторое время думает, а потом спрашивает:

- Прям вся-вся жизнь?

Тут уже зависаю я…

- В жизни много всего, - продолжает байкер. - Что-то может разлететься к херам. Но чтобы все сразу… Нет, такого у меня никогда не было.

А, пожалуй, он прав. Вся жизнь… Ну уж нет! Мудак Платон со своим ошпаренным отростком - это далеко не вся моя жизнь!

Это…. вообще крошечная ее часть. Микроскопическая!

Которую я уже забыла!

- И у меня не было, - говорю я.

И чувствую, что улыбаюсь.

- Ну вот и хорошо.

Квазимодо тоже улыбается.

Красивая у него улыбка! Такая теплая... До мурашек.

И…. меня снова накрывает ощущение чего-то знакомого и родного. Как будто мы с ним сто лет знаем друг друга. Просто давно не виделись.

Конечно, это не так.

Просто он байкер. А они все… Они классные.

И он классный.

Не треплется без конца, как Платон. Не хвастается, не выпячивает себя. Заботится обо мне! Он догадался, что я хочу пить. И что мне поможет поездка на мотоцикле. Он и пледом меня укрыл...

И это было так странно… Его рука на моей ладони… Звезды… Какое-то трепетание в груди…

А потом не позвонили.

Сейчас мы стоим рядом. Не касаясь друг друга. И я вдруг чувствую, что мне очень хочется, чтобы он меня обнял. Но не буду же я просить!

Я чокаюсь с ним коктейлем.

- За что пьем, прекрасная Эсмеральда?

- За звезды, - говорю я.

Делаю глоток.

И смотрю вверх.

Звезды просто нереальные… Огромные, яркие, и такие близкие… Кажется, протяни руку - и достанешь.

Я слышу прерывистое дыхание моего Квазимодо. Чувствую тепло его тела. Он так близко…

У меня кружится голова. И в ней мелькает шальная мысль: а почему бы мне совсем не потерять