Слишком хорошая жена - Амина Асхадова

— Ну что? — наконец спрашивает Лера. — Как оно?

Я открываю глаза, смотрю на серую гладь, на линию горизонта, которая теряется в облаках.

— Хорошее, — говорю я. — Настоящее.

— Поехали в отель? Там завтрак, чай, пирожные.

Я улыбаюсь. Слезы еще не высохли на щеках, но улыбка — настоящая.

— Поехали.

Мы садимся в такси. Я смотрю в окно, пока машина отъезжает от набережной. Море остается позади, но я знаю: оно никуда не денется.

Глава 10

Море здесь другое.

Не такое, как я себе представляла — не с ветром в лицо и солеными брызгами, а спокойное. Я делаю вдох и ловлю себя на том, что плечи сами опускаются. В родном городе так не дышалось. Там каждый вдох был будто наполовину.

Здесь — целиком.

Мы с Лерой живем в небольшом апарт-отеле. До моря — десять минут пешком. До центра — полчаса, если не спешить. Мы никуда и не спешим…

Прошло уже несколько недель.

Я перестаю считать дни — это главный признак того, что мне спокойно. Утром мы выходим на завтрак. Каждый день мы выбираем новое место: сегодня — маленькая кофейня с террасой и скрипучими стульями, завтра — пекарня, где пахнет корицей и апельсиновой цедрой.

— Ты заметила, — говорит Лера, размешивая кофе, — что здесь никто никуда не бежит?

— Заметила, — улыбаюсь я. — Тоже так хочу…

— Ой да-а… Скоро вернемся обратно в большой город, будет суета…

Днем мы гуляем. Изучаем магазины, рынки, узкие улочки. Я покупаю себе летнее платье — еще одно, будто прежних мало, но здесь хочется быть другой. Мягче. Женственнее. Спокойнее.

По вечерам мы либо сидим у берега, либо на кухне, иногда играем в настолки. Мы болтаем обо всем: о ее работе, на которую ей скоро надо будет возвращаться, о глупых сериалах, о том, как странно поворачивается жизнь.

Мы не говорим о Мироне.

Это негласное правило, и я благодарна за него.

Сегодня утром Лера остается в номере. У нее болит голова, и она решает поспать подольше, а я отправляюсь к морю и на завтрак.

— Я принесу тебе круассанов! — кричу ей перед выходом.

Море сегодня спокойное. Почти зеркальное. Я иду медленно, вдыхая соленый воздух.

Я иду и вдруг ловлю себя на странном чувстве.

Будто за мной наблюдают.

Это не страх. Скорее… напряжение. Как будто что-то чуть сдвинулось в пространстве, и я это чувствую кожей. Я оглядываюсь — никого. Несколько пар, мужчина с собакой, женщина с коляской.

— Нервы, — говорю себе.

Я делаю еще несколько шагов.

— Ева.

Я вздрагиваю.

Голос мужской. Низкий. Незнакомый.

Я оборачиваюсь.

Мужчина стоит слишком близко. Лет сорок, может, больше. Ничего примечательного — темные очки, спокойное лицо. Слишком спокойное.

— Мы знакомы? — спрашиваю я.

— Можно и так сказать, — он чуть улыбается. — Вы жена Мирона.

Сердце резко обрывается…

— Бывшая, — отвечаю я. — Мы развелись полгода назад.

— Формальности, — пожимает он плечами. — Такие вещи не так быстро заканчиваются…

— Вы ошибаетесь, — я делаю шаг назад. — Мне не о чем с вами разговаривать.

— Ошибся Мирон, — его голос становится холоднее, — когда решил, что можно просто так задеть хороших людей и ничего ему за это не будет.

Я чувствую, как внутри все сжимается.

— Послушайте, — говорю я тише. — Я не имею отношения к его делам. И никогда не имела.

— Но вы — его слабое место.

Он делает шаг ближе, и я машинально накрываю ладонью живот.

— Не подходите ко мне, — говорю я.

— Вам стоит передать ему, что прятаться бессмысленно.

— Я с ним не общаюсь, — голос дрожит, но я держусь. — И не собираюсь.

— Тогда, возможно, он быстрее объявится сам, — мужчина наклоняется чуть ближе. — Когда поймет, что вы в опасности…

— Отойди от нее.

Голос за спиной — твердый. Низкий. Он не просит — приказывает.

Я оборачиваюсь.

В поле моего зрения появляется еще один мужчина, и его взгляд направлен прямо на первого незнакомца.

— Не стоит угрожать женщине.

— Я просто разговариваю.

— Ты стоишь слишком близко. Отойди от нее.

Они смотрят друг на друга несколько секунд. Мне кажется, время растягивается, и только потом тот первый усмехается.

— Передай Мирону, — говорит он, отступая, — что море — плохое место для укрытия.

И уходит.

Я стою, не двигаясь. Сердце колотится. Руки холодные.

Что это только что было?

— Вы в порядке? — мужчина поворачивается ко мне.

— Да… — я делаю вдох. — Спасибо вам.

— Вам лучше вернуться в отель, — говорит он. — И не гулять одной.

— Кто вы? — спрашиваю я.

Он смотрит на меня секунду дольше, чем нужно.

— Просто прохожий. Всего доброго.

Я остаюсь одна, но вдруг понимаю: ощущение слежки никуда не делось. Оно стало четче. Реальнее.

Мне даже на миг кажется, что за углом местной кофейни, куда мы с Лерой частенько заглядываем, прячется Мирон.

Но затем я моргаю, и видение пропадает окончательно…

Глава 11

Я держу телефон в руках почти час.

Он лежит в моей ладони с темным экраном, и я так и не решаюсь набрать номер, который помню наизусть. Я откладываю его в сторону, хожу по номеру туда-сюда, останавливаюсь у окна, снова возвращаюсь к столу.

И так по кругу.

Я не звонила Мирону полгода.

Не писала. Не искала поводов. Даже когда было особенно плохо — сдерживалась. Потому что знала: если позволю себе один шаг в его сторону, меня затянет обратно. А я вообще-то училась жить заново…

Но сегодня что-то треснуло в моей решимости и в моем спокойствии.

Этот мужчина на пляже. Его угрозы. Те слова, которые он бросил, будто между прочим.

Вы — его слабое место.

Я снова и снова прокручиваю этот момент в голове.

Лера еще спит, и я не хочу ее будить. Не хочу, чтобы она видела, как меня трясет. Я даже не купила ей круассанов…

В итоге я все же набираю номер.

Гудки тянутся слишком долго, и я уже собираюсь сбросить, когда он отвечает.

— Да.

Его голос…

Он ровный и без эмоций. Хотя уверена, что мой номер он узнал сразу.

Я открываю рот — и не могу выдавить ни звука.

— Кто это? — спрашивает Мирон.

Или все-таки нет…

Он удалил мой номер.

Вот же бессовестный, ведь я его номер удалить так и не смогла!

— Это Ева…

— Ева, — говорит он через секунду. — У меня не так много времени. Что ты хотела?

— Я… — начинаю я и тут же замолкаю.