Эллиот Майлз - Т. Л. Свон

– Пожалуйста!

Он отступает в сторону, я вхожу в его дом и сажусь на диван.

Он опускается в кресло.

– Чего тебе надо?

– Ну… – Задумываюсь, как бы выразить свою мысль. – У меня такое ощущение, что я что-то упускаю.

– Что ты имеешь в виду?

– Я верю, что мне было суждено встретить Кейт.

Он молча слушает.

– А еще я верю, что мне было суждено встретить ту художницу, но по какой причине, не знаю.

Он недоуменно хмурится.

– Ты веришь в судьбу, Брэд? – спрашиваю я.

– Может быть. – Он откидывается на спинку кресла. – Вот только не думал, что ты из тех, кто в нее верит.

– Хм-м… – На секунду задумываюсь. – Я действительно что-то упускаю?

– Да о чем ты?

– Не знаю, но меня не покидает ощущение, будто я чего-то в упор не вижу, но не понимаю, что это.

Брэд вздыхает.

– Она читает твои письма.

– Правда? И что говорит?

– Ничего, только что ты пишешь ей каждый день, и что это делает ее счастливой.

Улыбаюсь, чувствуя, как внутри расправляет крылья надежда.

– Знаешь, – задумчиво говорит Брэд, – впервые после смерти мамы и папы она становится похожа на себя прежнюю.

– Что ты имеешь в виду?

– Она работает по вечерам и учится вышивать крестиком, как когда-то мама. Даже начала снова писать маслом.

Что?

– Она пишет картины?

– Ой, да просто малюет и уж точно не считает себя настоящей художницей. Но когда она была подростком, ей это нравилось.

– Я о ней этого не знал, – шепчу завороженно.

– Думаю, она сама об этом позабыла. Оаху и одиночество пошли ей на пользу.

Улыбаюсь, представляя, как она стоит за мольбертом… хм-м.

– Значит, она читает мои письма, да?

Мне пора ехать. Я медлю, соображая, что бы еще ему сказать.

– Ну, если что-нибудь придумаешь, сообщи мне, ладно?

– Ладно.

Тяжко вздыхаю и встаю.

– Я полагал, к этому времени ты уже отступишься от нее, – говорит вдруг Брэд.

С удивлением поворачиваюсь к нему.

– Я ее люблю, с чего бы мне отступаться?

– Ты уже так делал.

– Я никогда не отступался. Я должен был встретиться с той художницей и не жалею об этом; я ее и пальцем не коснулся и вернулся к Кейт. Согласен, я вернулся далеко не сразу… но все же мое намерение ни разу не поколебалось, – пожимаю плечами. – Наверное, мне просто тоже нужно было время, чтобы уложить все это у себя в голове.

Он провожает меня к двери, и я протягиваю ему руку.

– В общем, ты меня утешил. Знать, что она читает мои письма, очень важно.

– Обращайся, если что.

– И если что-то придумаешь…

– Конечно.

Поворачиваюсь к двери, мазнув рассеянным взглядом по стене, и вижу на комоде фотографию.

Замираю на месте, потом подхожу к ней, беру в руки и пялюсь на нее в полной прострации.

Как?!

На фотографии Брэд и Кейт с… Гарриет Буше.

Стремительно поворачиваюсь к нему.

– Откуда вы знаете эту женщину?

– Которую? – не понимает он.

Я указываю пальцем на Гарриет.

– Откуда вы ее знаете? – требовательно переспрашиваю.

Это наша сестра, Эланор.—

Глава 27

– Что ты имеешь в виду? – не понимаю я.

– Это Эланор, наша сестра, – повторяет Брэд.

– С каких пор?

– Ты о чем говоришь? Я не понимаю!

– Эта женщина. – Тычу пальцем в лицо на фото. – Это Гарриет Буше, художница, с которой я познакомился во Франции.

– Что? – На его лице проступает растерянность. – В смысле?

– Художница, та, чьи картины я обожаю, – и есть эта женщина, – Еще раз постукиваю пальцем по ее лицу под стеклом. – Ее имя – Гарриет.

– Да нет же! Это Эланор, ты ошибаешься, – горячится Брэд.

Вглядываюсь в фотографию еще пристальнее.

– Клянусь, это она и есть.

– Да не может быть, ты видел другую женщину, может, просто похожую. Эланор не художница – никаким боком!

– О… – Меня охватывают сомнения. – Хм-м, ну, может быть, и не она… – Смущенно встряхиваю головой. – Кажется, у меня в последнее время шарики за ролики заходят.

Брэд облегченно улыбается.

– Ну, это неудивительно.

Киваю.

– Я дам Кейт знать, что ты заезжал, – обещает он.

Криво улыбаюсь ему.

– Я просто хочу, чтобы она вернулась домой.

– Вернется, куда денется.

Вопросительно смотрю на него.

– Дай ей время, и она вернется, – уверенно говорит Брэд.

Улыбаюсь, чуточку приободрившись, и пожимаю ему руку.

– Спасибо, что выслушал. Я тут с Кейт как по тонкому льду хожу, не понимаю, что делаю.

– Все ты делаешь правильно, и продолжай в том же духе.

– Спасибо!

Возвращаюсь к машине. Как-то даже походка стала пружинистей.

Она читает мои письма…

Доверься своей интуиции.

В задумчивости свожу брови: почему мне сейчас пришла в голову именно эта мысль? Доверься своей интуиции.

Не-ет, на той фотографии была Гарриет – я точно знаю, это была она!

А что, если?..

Да нет… быть не может!

Решительно разворачиваюсь, иду обратно и снова стучусь в дверь.

– Ну, что еще? – со вздохом спрашивает Брэд.

Открываю на своем телефоне фотографию и показываю ему.

– Ты когда-нибудь раньше видел эту картину?

Он морщит лоб, стараясь вспомнить.

– Не знаю.

Листаю, нахожу еще одно фото.

– А эту?

Брэд пожимает плечами.

– Не уверен.

Листаю дальше.

– Эту?

– Хм-м… да черт ее знает!

– Бога ради, сосредоточься!

– А что такое?

– Мне кажется… – Сам себя останавливаю. – Я знаю, это звучит абсурдно, и, может быть, меня вообще понесло не в ту сторону. Мне кажется…

– Да говори уже! – перебивает он меня нетерпеливо.

– Мне кажется, что картины, которые я покупал за авторством Гарриет Буше… писала Кейт.

Брэд издает короткий смешок.

– Ты бредишь! И знаешь, это действительно абсурд.

– Можешь ее спросить?

– В смысле?

– Не говоря Кейт, зачем спрашиваешь, спроси, не она ли написала эти картины.

– А тебе не кажется, что, будь Кейт знаменитой художницей, она хотя бы знала об этом?

– Можешь просто взять и сделать это? Со своего телефона? Я сейчас перешлю тебе фотографии.

Он берет телефон и сохраняет присланные мной снимки.

– И что мне у нее спросить?

– Э-э… просто напиши, что где-то увидел эти картины; не знает ли она, кто их автор.

Брэд пожимает плечами и набирает сообщение Кейт.

Привет, я наткнулся на эти картины в благотворительном магазине для бедных.

Они кажутся мне знакомыми, это, часом, не твои ли?

Сердце глухо и сильно стучит в груди, я в нетерпении приплясываю на месте.

– Что она пишет?

– Пока не ответила.

Изо всех сил зажмуриваюсь, потом, не в силах устоять на месте, начинаю расхаживать по комнате, нервно ероша волосы.

– Она набирает ответ, точки бегают…