Две полоски после вечеринки - Лина Филимонова

- Да нет! - кричу я. - Это не Кирюха. И не Платон.

- А кто?

- Это.… Это…

Я начинаю реветь.

А вокруг меня начинается настоящий бедлам. Все наперебой мечутся туда-сюда. Наливают друг другу воды и валерьянки. Задают вопросы. Орут. Не верят в происходящее…

- Да отстаньте вы от нее! - орет мама на отца с Ваней.

- Да мы и не пристаем.

- До слез довели!

Она обнимает меня.

- Ксюш, ты только не волнуйся. Не переживай. Все хорошо.

- Все плохо….

Я рыдаю у нее на плече. И слышу разговор отца с Ваней.

- Она точно беременна? - спрашивает папа.

- Да.

- От кого?

- Она не знает.

- В смысле, не знает?

В ответ - тишина. Возможно, Ваня пожимает плечами. Но я не вижу.

- Моя дочь.… Она что… Она кто… В смысле, не знает? Сколько их у неё было?

Мама выпускает меня из объятий и лупит его полотенцем по голове.

- Ты совсем дурак?

- Она не знает, от кого беременна, а дурак я?

- Я знаю! - ору я. - Просто… не знаю, где он.

Ну, немного смягчила. Для начала.

- Найдем, - как-то слишком уж спокойно произносит отец. - И закопаем.

- Что?

- Потом откопаем, оторвем пипирку, снова закопаем…

- Папа!

- Снова откопаем, отвинтим башку…

Я реву.

- Дочка, расскажи мне все, - мама пытается меня увести.

Я не могу успокоиться.

- Ну, не хочешь, не рассказывай.

Я уже устала рыдать! Но никак не могу перестать.

И тут я слышу, как папа произносит:

- Ну беременна и беременна. Тоже мне трагедия. Никто не умер. Наоборот…. Новый человек будет.

- Ты что, рад? - сквозь слёзы спрашиваю я.

- Я? Ну, выходит, что рад.

- С днем рождения, будущий дед! - выдает мама.

Мы все замолкаем и успокаиваемся. Даже я.

Папа чешет затылок. И я почти вижу, как его покидают последние волосы…

34

Ксюша

По традиции мы поздравляем папу за завтраком, в кругу семьи. Мама подарила ему абонемент в зал и на какое-то круто спа. И что-то ещё. О чем они шептались и хихикали. Ну просто как подростки! Ванька вручил какую-то шутку для мотоцикла. Никитка сделал видос под крутую музыку с папиными фото.

Ну а я.… не успела приготовить подарок. Если не считать того, что благодаря мне папа скоро станет дедом. Седым. Почти совсем лысым. Но очень брутальным…

Кстати, я сегодня прекрасно выспалась. Как будто с души упала тяжесть. Самые близкие люди меня поддерживают!

Я справлюсь. Я буду самой счастливой, несмотря ни на что.

Мы все смотрим видос Никитки на большом телевизоре. Мама с папой держатся за руки. Мама целует его при каждом трогательном кадре. Папа делает вид, что его это все не задевает. А у самого глаза влажные.

Кстати, может, и из-за меня.

- Спасибо, что не рэп, - бурчит Ваня, обращаясь к Никитке.

- Я, кстати, хотел записать рэпчик, - отзывается тот. - Но что-то не вышло…

- Останови-ка! - командует отец.

Никитка тормозит видео.

- Промотай немного назад.

Он проматывает. И на экране появляется отцовская макушка. Крупным планом.

- Это писец…. - произносит он.

- Что такое? - спрашивает мама.

- У меня реально плешь.

- Ерунда. Ты самый красивый. И самый волосатый.

- Везде, кроме головы, - бурчит папа. - Плешивый Медведь.… это атас!

- Мы тебя очень любим!

- Да, да! Обожаем! - хором отзываемся мы все. И нападаем на него с объятиями и поцелуями.

Папа тает. Наша любвеобильная куча мала постепенно рассасывается. Начинается подготовка к празднику.

Мама все время крутится возле меня.

- Дочь, ты как? Не тошнит?

- Уже нет. Только кофе больше не варите.

- Не будем! А ты к гинекологу записалась?

- Нет ещё. В понедельник запишусь.

- А тебя на соленые огурчики не тянет?

- Нет. Только на соленые грейпфруты. И на эчпочмаки.

- На эчпочмаки? Ну надо же! У каждой беременной свои причуды.

- Чего? - раздается за моей спиной.

Мы с мамой оборачивается. И видим Никитку с упавшей челюстью. Он ещё не в курсе новостей. Вчера его не было, а сегодня ему ещё не сообщили.

- Систер, ты чё, залетела? - шокировано выдыхает он.

- Не залетела, а ждет ребенка, - поправляет его мама.

- Тебе что, папа про резинки не рассказывал? И на морковках не показывал?

- На морковках? - восклицаем мы с мамой.

И переглядываемся.

- А потом эти морковки в борщ? - почему-то спрашиваю я.

Что-то меня в последнее время волнует кулинарная тема.

- Вот ты вечно скажешь, как в лужу пернешь, - острит мой младший брат.

Я смеюсь.

Тупая детская шутка, но почему-то так весело… И легко на душе. Впервые за последние дни.

***

Я решила испечь эчпочмаки. На папин день рождения и вообще… Меня ещё не отпустило. Хочу их, и все!

Праздник уже начался. Мама сегодня особо не готовила, почти все заказали из ресторана. А мне приспичило.

Я сделала тесто, начистила картошки, нарезала мясо. И мне все равно, что все празднуют. Я хочу эчпочмаков.

Процесс в самом разгаре, и тут на кухню залетает тетя Кристина. Со словами:

- А я не поверила, что это правда!

- Что? - холодею я.

Неужели кто-то уже растрепал о моей беременности? Никитка? Больше некому. Я всех попросила пока молчать. Но он может и проболтаться…

- Что ты печешь эчпочмаки.

- Обожаю их. То есть.… недавно полюбила. Но они у меня не очень хорошо получаются.

- Сейчас разберемся.

Тетя Кристина закатывает рукава и моет руки. Осматривает мои приготовления.

- Тесто надо делать на катыке.

- На чем?

- Это такой татарский кефир. Я тебе потом покажу.

- Я на обычном сделала.

- Тоже неплохо. А что с начинкой?

- Вот, - демонстрирую ей подготовленное нарезанное мясо с картошкой.

- Отлично. Только давай добавим немного сливочного масла. И кипятка.

- Кипятка? - удивляюсь я.

- Совсем чуть-чуть, для сочности.

Мы вместе лепим эчпочмаки. Это мой пятый раз, я уже приноровилось. У меня получаются очень даже красивые треугольнички. С дырочкой посередине.

Тетя Кристина смотрит на них и смеётся.

- Что, плохо получилось? - переживаю я.

- Да нет. Просто вспомнилось, как я первый