Любовь с пятого этажа - Дарья Милова

— Но я хочу, чтобы ты пришёл! — Она нахмурилась, потянула за рукав. — Я выучу новое движение. Специально тебе покажу. Только тебе.

Я остановился.

Она смотрела снизу вверх — упрямо, с надеждой.

Такая маленькая. Но с характером.

— Ты ведь раньше стеснялась, — напомнил я.

— Ну и что. Я перед Мариной не стесняюсь. И перед тобой не буду.

— Почему?

— Потому что ты мой папа! И… и мне хочется, чтобы ты видел! Там красиво. И музыка. И ещё… — она замялась, поморщилась, — просто ты приходи, ладно?

— Варюша…

— Ну подууумааай! — Она чмокнула меня в щёку и убежала обратно на кухню.

К пяти я подошёл к зданию, где проходили занятия.

Двор тихий, старый — с облупленным фасадом, знакомой вывеской и скрипучей дверью, которую я придержал, пропуская женщину с коляской.

Я выдохнул. Не знаю, чего ждал — просто хотел сделать Варе приятно. Увидеть её после занятий, забрать сам, как она просила.

Обычное отцовское дело. Без скрытых смыслов. Без подвохов.

И тут — взрыв радости прямо у двери:

— Паааап!!! —

Она вылетела из-за угла, как с катапульты, с рюкзаком набекрень, с курткой наполовину надетой и сверкающими глазами.

— Ты пришёл! Сам!

Я чуть не рухнул назад, когда она повисла на мне. Подхватил её, усадил на руку, прижал к себе.

— Конечно пришёл, — улыбнулся. — Я же обещал.

— У нас всё получилось! Я выучила весь танец! И не запуталась ни разу! — тараторила она мне в ухо. — А теперь я тебя познакомлю, ладно?

— С кем?

— Ну просто! — уклонилась от ответа, слишком быстро, чтобы я успел насторожиться. — Идём, идём!

Она потянула меня за руку — уверенно, как будто именно она тут взрослый.

Я пошёл за ней, не зная, что за секунду до того, как войду в коридор…

…мне сорвёт крышу.

Я шёл за Варей по коридору, слушая, как она болтает без умолку. Где-то смеялись дети, хлопнула дверь раздевалки, издалека доносилась музыка.

Обычный вечер в танцевальной студии.

— Вон она! — сказала Варя. — Сейчас!

И потянула меня в сторону выхода из зала.

Я даже не успел развернуться нормально.

Просто в какой-то момент она отпустила мою руку — и я увидел Её.

Алису.

Она стояла у стены, в спортивных брюках и мягком свитшоте, собранная, уставшая, прекрасная.

В руках — бутылка воды, через плечо — сумка.

Глаза...

Секунду назад они были направлены в сторону Вариного класса. Теперь — в меня.

И весь воздух из коридора вышибло.

Я остановился.

Так же, как и она.

Её лицо… оно изменилось на моих глазах.

От лёгкой улыбки — к непониманию.

От непонимания — к шоку.

А потом — к чему-то ещё. Глубже. Резче. Больнее.

— Алиса, — выдохнул я. Только имя. Больше ничего не смог.

— Папа, вот она! — сказала Варя, сияя. — Это она! Это Алиса!

Алиса моргнула. Один раз. Второй.

Лицо побелело — но не дрогнуло.

И всё-таки она взяла себя в руки.

Ровно. Молча. На уровне танцовщицы, которая может улыбаться, даже когда внутри у неё полыхает пожар.

Она сделала шаг вперёд, сдержанно кивнула:

— Приятно познакомиться. А вы?..

— Это мой папа! — гордо, с полной уверенностью заявила Варя. — Алиса, это он! Самый настоящий!

Я почти не дышал.

— Виктор, — сказал я, стараясь держать голос ровным. — Я… приятно.

Алиса кивнула. Слишком спокойно.

— Взаимно.

Секунда молчания. Длинная. Тяжёлая.

— Вы… — она перевела взгляд на Варю, — вы привели её сегодня?

— Я попросила, — быстро сказала Варя. — Очень. Он не хотел, но я сказала, что ты классная. И что хочу, чтобы вы познакомились.

Алиса посмотрела на неё — мягко, даже с какой-то материнской теплотой. А потом — снова на меня.

— Ну ладно, Варечка, — сказала она, чуть наклонившись. — Встретимся на следующем занятии. Пока.

— Пока! — ответила Варя, не чувствуя ни капли льда в голосе. — Я буду скучать!

Алиса улыбнулась. Но только Варе.

Потом развернулась и ушла вглубь зала.

Я остался стоять.

Словно мимо меня проехал каток — и оставил после себя только тишину.

Новинка на !

«Между двумя принцами» — попаданка, страсть и магия.

Двое мужчин. Одно тело. Ни капли стыда.

Готова? Тогда открывай.

Глава 18

Алиса

Я дошла до раздевалки на автопилоте.

Не помню, как. Только это яркое, пронзительное “Это мой папа!” всё ещё звенело в голове.

Села. Не раздеваясь. Просто рухнула на скамейку, как будто ноги отказались дальше держать.

Боль?

Да, была. Но не та, что сжимает грудь. А другая.

Яркая. Кислая. Злая.

— Он. Соврал. Мне. — выдохнула я вслух, глядя на пустую стену. — Молча. Хладнокровно. День за днём.

Потому что так удобно. Потому что, видимо, я — очередная история, которой не нужно знать правду.

Потому что что? Я не заслужила? Я недостаточно "готова"?

Алиса, да ты спала с ним! Смотрела ему в глаза. Смех, поцелуи, “не отпускай”.

А он в это время…

Просто молчал.

Искры перед глазами — не от боли. От ярости. Настоящей, чистой.

Он прятал ребёнка.

РЕБЁНКА.

Господи, Виктор. Ты взрослый мужик. У тебя дочь. А честности — как у подростка.

Я резко вскочила. Сдёрнула кофту. Пинком запихнула балетки в сумку.

Горло горело. В груди стучало.

Он не имел права.

Так просто…

Иметь меня. И при этом прятать от меня целую свою жизнь.

Я ненавидела себя за то, что мне всё ещё было больно.

Что всё ещё внутри — еле слышно — звучало его имя.

Но ещё сильнее я ненавидела его. За то, что дал мне это чувство. А потом выдернул почву. Без объяснений. Без права выбора.

Я не поехала домой.

Не могла.

Не хотела.

Вся я — внутри — сжималась при одной мысли, что сейчас зайду, открою дверь... а он будет там.

Или — не будет.

И оба варианта были одинаково невыносимы.

А самое паршивое — ключи я ему оставила.

Сама.

С легкой руки, с глупой улыбкой:

«Возьми, закроешь потом».

Дура.

Сентиментальная идиотка.

Которая подумала, что это всё — настоящее.

Я ехала в такси и судорожно писала Полине:

«Ты дома?»

«Мне надо